Desconsolo.
Pernas cansadas,
atrás das dunas, mais dunas.
Tudo igual, sem destino final.
Enfado, tanta areia
que desliza sobre os pés,
não me leva a lugar algum.
Lugar comum.
Chuva fina que cai, horas a fio. Infindável. Molha-me, mas não me lava. Escorre secular, tortura úmida, lembrança irritante que insiste em me dizer, impotente, que o sol, talvez não volte mais a brilhar.
Desesperança, matéria densa, que me constitui e me faz lama. A mim, matéria prima orgânica de fim anunciado. Oh, o fim! Certeza, que não chega ao fim. Tudo finda, menos esperar pelo fim.
